Одиночество - забавная штука. Ты от него страдаешь,бьешься об стены и уродуешь себя,только бы избавиться от него,глаза застит пелена,туманная,но почти осязаемая боль. И может ее развеять только собственная кровь,стекающая по руке,или чей-то небезразличный взгляд. Кажется - променял бы всё на свете,лишь бы избавиться от этой пустоты внутри,сжигающей изнутри все чувства,и покрывающей ледяной коркой душу. Лёд и пламя.. как прозаично,чёрт возьми,как несовместимо,но это только на первый взгляд. А еще - к одиночеству привыкаешь,да-да,привыкаешь. Как к старой фотокарточке на стене,как к старым полузажившим шрамам,которые время от времени чешут
ся,напоминая - не бывает безоблачной жизни,вечной любви,и идеальных намерений. Говорят,что к чистому грязь не липнет,что идущий светлым путём к своей цели всегда останется чист. Неправда. И жизнь полна неправды. Что бы выжить в этом мире нужно не просто искупаться в грязи и крови,нужно научиться говорить ровным голосом,когда душат слёзы,никому не верить,забыть про жалость,сочувствие,надежду,и запретить себе мечтать. Но вот беда - не получается,и внешне закованный в латы воин истекает кровью,от мелких,но больных ударов,от небольших,но глубоких ран..
Все мечтают о счастье,но когда достигают его,вдруг оказывается,что не знают,что с ним делать.